récit fantastique : un tableau vivant

source wikipédia

Artiste	Paul Gauguin
Date	1893
Technique	huile sur toile
Dimensions (H × L)	45 × 38 cm
Localisation	Musée d’Orsay, Paris (France)

Sujet : Fin XIXème siècle. Un jeune peintre sans argent est sur le point d’être expulsé de son logement qui lui sert d’atelier. Dans un bric-à-brac du marché, il tombe en arrêt devant un tableau représentant un portrait. Il I ‘achète pour quelques sous, l’emporte chez lui, le nettoie puis va se coucher. Il n’arrive vas à s’endormir et soudain, un étrange phénomène se produit. Imaginez ce qui se passe. Votre récit sera à la première ou à la troisième personne, rédigé au passé (sujet adapté d’un manuel Hatier, années 2000)

Consignes d’écriture

– Mettez en place le cadre réaliste (atelier).

– Décrivez le tableau. Introduisez les indices qui créent le malaise.

– Imaginez le phénomène fantastique. Créez les circonstances qui favorisent sa survenue (éclairage, recherche du sommeil).

– Introduisez les réactions du personnage (incertitude, trouble, peur, tentatives d’explications).

– Présentez le pouvoir bénéfique ou maléfique du tableau (effets immédiats ou ayant lieu le lendemain).

Suggestions pour vous aider à réussir votre récit :

• Phrase d’amorce: Le tableau sous le bras, il entra (ou j’entrai) dans l’atelier. Profondément las, il le posa.
• Description du tableau: De nouveau il s’approcha du portrait: yeux vivants, animés, regard intense, perçant…
• Atelier, éclairage et bruits: tableaux entassés, drapés de tissu, chevalet, pinceaux, désordre ; pièce éclairée par la lune, lueur d’une bougie, reflets rougeâtres (feu) ; bruit imperceptible, craquements, sifflement du vent, silence, tic-tac de pendule.
• L’étrange: yeux braqués sur lui ; visage quasiment vivant; quelque chose d’étrange; un phénomène mystérieux, incompréhensible, inexplicable, bizarre, singulier, étonnant, anormal, stupéfiant, incroyable, prodigieux.
• Perception du phénomène et marques d’incertitude: voir distinctement, croire apercevoir, sembler, paraître, avoir l’impression, douter de sa raison, se persuader de l’absurdité d’une telle idée, se demander si, on eût dit, on aurait dit, j’aurais juré, ne pas rêver, effet du délire, vision; Avait-il perdu la raison ? Qu’était-ce donc ?

• Réactions: frayeur, angoisse, sentir son cœur battre à tout rompre, la chamade, les jambes se dérobaient sous lui, être trempé de sueur, à deux doigts de s’évanouir, au bord de la syncope, tressaillir, être horrifié, pâlir, se mettre à trembler, avoir la chair de poule, avoir les nerfs tendus à l’extrême, la respiration coupée, bouche bée, ne plus avoir de voix, être oppressé, les cheveux se hérissaient sur la tête, médusé par l’angoisse…

un exemple chez Gogol (cité par Le Livre Scolaire 2016)

      Tchartkov est peintre à Saint-Pétersbourg. Il achète un jour un étrange portrait chez un brocanteur. Une nuit, le tableau semble soudainement prendre vie.

     Tchartkov s’approcha encore une fois du portrait pour examiner ces yeux extraordinaires et s’aperçut non sans effroi qu’ils le regardaient. Ce n’était plus là une copie de la nature, mais bien la vie étrange dont aurait pu s’animer le visage d’un cadavre sorti du tombeau. Était-ce un effet de la clarté lunaire, cette messagère du délire qui donne à toutes choses un aspect irréel ? Je ne sais, mais il éprouva un malaise soudain à se trouver seul dans la pièce. Il s’éloigna lentement du portrait, se détourna, s’efforça de ne plus le regarder, mais son œil, impuissant à s’en détacher, louchait sans cesse de ce côté. Finalement, il eut même peur d’arpenter ainsi la pièce : il croyait toujours que quelqu’un allait se mettre à le suivre, et se retournait craintivement. Sans être peureux, il avait les nerfs et l’imagination fort sensibles, et ce soir-là il ne pouvait s’expliquer sa frayeur instinctive. Il s’assit dans un coin, et là encore il eut l’impression qu’un inconnu allait se pencher sur son épaule et le dévisager. Les ronflements de Nikita, qui lui arrivaient de l’antichambre, ne dissipaient point sa terreur. Il quitta craintivement sa place, sans lever les yeux, se dirigea vers son lit et se coucha. À travers les fentes du paravent, il pouvait voir sa chambre éclairée par la lune, ainsi que le portrait accroché bien droit au mur et dont les yeux, toujours fixés sur lui avec une expression de plus en plus effrayante, semblaient décidément ne vouloir regarder rien d’autre que lui. Haletant d’angoisse, il se leva, saisit un drap et, s’approchant du portrait, l’en recouvrit tout entier.

  Quelque peu tranquillisé, il se recoucha et se prit à songer à la pauvreté, au destin misérable des peintres, au chemin semé d’épines qu’ils doivent parcourir sur cette terre ; cependant, à travers une fente du paravent, le portrait attirait toujours invinciblement son regard. Le rayonnement de la lune avivait la blancheur du drap, à travers lequel les terribles yeux semblaient maintenant transparaître. Tchartkov écarquilla les siens, comme pour bien se convaincre qu’il ne rêvait point. Mais non… il voit pour de bon, il voit nettement : le drap a disparu et, dédaignant tout ce qui l’entoure, le portrait entièrement découvert regarde droit vers lui, plonge, oui, c’est le mot exact, plonge au tréfonds de son âme…
Son cœur se glaça. Et soudain il vit le vieillard remuer, s’appuyer des deux mains au cadre, sortir les deux jambes, sauter dans la pièce. La fente ne laissait plus entrevoir que le cadre vide. Un bruit de pas retentit, se rapprocha. Le cœur du pauvre peintre battit violemment. La respiration coupée par l’effroi, il s’attendait à voir le vieillard surgir auprès de lui. Il surgit bientôt en effet, roulant ses grands yeux dans son impassible visage de bronze. Tchartkov voulut crier : il n’avait plus de voix ; il voulut remuer : ses membres ne remuaient point. La bouche bée, le souffle court, il contemplait l’étrange fantôme dont la haute stature se drapait dans son bizarre costume asiatique. Qu’allait-il entreprendre ? […] Il fit un suprême effort pour bouger, poussa un cri et…

NICOLAS GOGOL, « Le portrait », 1835, traduction de Henri Mongault.

copie d’élève (1)

     Après avoir acheté son tableau, un portrait, le jeune peintre rentra chez lui. Il pénétra dans son immeuble et gravit les marches jusqu’au dernier étage. Le portrait à la main, il ouvrit la porte. Il posa le tableau contre le mur.

     Son appartement était situé dans les combles d’un immeuble parisien. Il n’était composé que d’une seule pièce, une pièce à tout faire, à la fois chambre et atelier. Un simple canapé lui servait de lit et le reste de la pièce était encombré de ses oeuvres et d’un large bureau où étaient posés ses pinceaux.

     Il attrapa le portrait et commença à le nettoyer. Il s’agissait d’un homme à moustache portant un chapeau. Il se trouvait dans une pièce mansardée avec un canapé recouvert d’une couverture. Un tableau était accroché au mur et représentait une femme sur un sofa.

     Fatigué, le jeune peintre alla se coucher mais n’arriva pas à dormir. Soudain, il entendit un tableau tomber sur le sol et découvrit dans la pénombre une forme, grâce à la lumière de la lune, passant par une ouverture faite dans le toit. Le jeune homme put constater que son mystérieux visiteur n’était autre que l’homme au chapeau du portrait. Il le vit allumer une bougie, s’approcher de lui et lui tendre son chapeau pour disparaître quelques secondes plus tard. Avait-il rêvé ?

     Le doute et l’incertitude s’emparèrent de lui mais la curiosité l’emporta sur la peur et il mit le chapeau.

     Aussitôt, une frénétique envie de peindre s’empara de lui. Il prit une toile vierge, un pinceau et laissa son imagination le guider. Des heures pour atteindre son objectif. Son auto-portrait. Il se représenta avec son nouveau chapeau dans son appartement, avec accroché au mur le tableau d’une femme sur un sofa.

     Une fois son œuvre achevé, il s’endormit profondément, épuisé et las.Il se réveilla, étonné, un chapeau sur la tête.

      Son œuvre de la nuit était posée à côté du portrait acheté au marché. Deux tableaux identiques mais à une différence près. Sur le tableau acheté au marché, l’homme ne portait plus de chapeau. Ce chapeau était maintenant sur sa tête.

copie d’élève (2)

C’était un après-midi d’automne glacial, le plus froid que Paris n’ait jamais connu. Les arbres se couvraient d’une parure argentée, des halos de fumée sortaient des bouches et un bise mordante vidait les rues de leurs passants.

Tête baissée, je traversai d’un pas pressé l’étroite ruelle menant à mon logement. Je tenais sous mon bras un tableau que je venais d’acheter pour une bouchée de pain au bric-à-brac du marché.

Mes épaules  seulement couvertes d’un vieux pardessus, raccommodé en maints endroits s’affaissaient, écrasés par le froid. Mes chaussures, trouées de part en part, laissaient s’engouffrer le vent et mon pauvre pantalon s’effilait et ne tiendrait sûrement pas jusqu’à la fin de l’hiver.

En entrant dans le hall du petit immeuble où je vivais, je fus accueilli par les reproches de Louise Savigneau, ma logeuse :

– Où traînais-tu encore ? Ne crois pas que je vais continuer à te loger sous mon toit alors que tu me dois 40 francs depuis deux mois !

– Oui oui Louise, ne t’inquiète pas… Je suis sur une nouvelle peinture. L’argent que j’en tirerai sera pour toi, promis-je, le regard fuyant.

– Que je ne m’inquiète pas ! Tu m’as dit la même chose le mois dernier ! Tes tableaux ne rapportent rien. Si demain tu n’es pas parti, j’appelle le commissariat ! » s’emporta-t-elle.

Les mains crispées sur mon paquet, je gravis les marches et atteignis le premier étage. J’habitais au quatrième, juste sous le toit. J’avais droit à cette scène tous les soirs.

Je poussai la porte de mon atelier en soupirant. La pièce était seulement composée d’un divan miteux recouvert d’un drap sale, de plusieurs toiles entassées dans un coin, d’un chevalet de bois tout tâché de peinture et d’un tabouret bancal. La poussière régnait en maître et la lumière déclinante du jour pénétrait par une petite fenêtre dont la crasse envahissait une partie du carreau.

Je pris le tableau et le posais sur mon chevalet afin de l’observer plus en détail. Une fine couche de saleté le recouvrait et j’attrapais un chiffon pour l’en débarrasser. C’était le portrait d’un homme d’un âge mûr coiffé d’un chapeau. Il avait de petits yeux verts narquois et un mince sourire surmonté d’une fine moustache.

Son menton quelque peu proéminent ressemblait beaucoup au mien ainsi que la couleur si particulière de ses yeux. A l’arrière-plan, un paréo à motif fleuri et une peinture accrochée au mur complétait le tout.

Sentant la fatigue m’engourdir, je le laissai là et m’étendis sur ma couche, mon manteau remonté sur mes épaules gelées.

Dans le noir de la pièce, je fixais l’ombre du tableau, indécis. Cette peinture m’avait intriguée dès le premier regard mais je ne savais expliquer ce sentiment de curiosité, de malaise qui m’avait saisi.

Troublé, je me relevai et allumai un bout de bougie.

En observant plus attentivement les recoins du tableau, un détail me frappa : la date marquée, presque effacée, indiquait 1893. Nous étions actuellement en 1873. Quel était donc ce mystère ? Comment pouvais-je avoir entre mes mains un tableau peint 20 ans plus tard ?

Alors que je réfléchissais, mes yeux braqués dans ceux de l’homme peint, je m’aperçus que lui aussi me fixait. Sa poitrine se soulevait au même rythme que la mienne, ses pupilles bougeaient à chacun de mes mouvements et sa moustache s’agitait. A la lueur tremblotante de la chandelle, je vis soudain les yeux verts devenir eau. Des vaguelettes éclaboussaient maintenant le visage de l’homme. Je me laissais alors peu à peu aspirer par cette mer de rêve.

Le bruit des vagues frappant les rochers et l’air salé du grand large me sortirent de ma transe. Je me trouvais maintenant sur une belle plage et la mer que j’avais vu dans les pupilles de l’homme étalait maintenant son manteau vert bleu sous mes yeux ébahis. Comment étais-je arrivé là ?

Une jolie villa de vacances se dessinait à l’horizon et, l’esprit brumeux, je décidai de m’y rendre. Je traversai une allée plantée de palmiers et toquai à la porte. Une jeune femme, dans la quarantaine à peu près, m’ouvrit la porte. Je fus saisi par le charme de son visage. Ses grands yeux d’un bleu pur, ses lèvres rosées et sa chevelure dorée lui donnait l’air d’un ange. Une sensation de légèreté emplit mon cœur alors qu’elle me faisait entrer.

Elle s’appelait Mette et venait du Danemark. C’était une bourgeoise mais elle ne le montra pas et resta discrète face à la pauvreté de mes vêtements. Quel ne fût pas mon étonnement lorsqu’elle m’annonça que nous nous trouvions actuellement à Tahiti !

Je parlai longuement avec elle mais impossible de savoir la durée de notre discussion, aucune horloge n’ornait les murs. C’était comme si, en ce lieu, le temps n’existait pas.

Enfin, elle me proposa de prendre le thé. La pièce dans laquelle je pénétrais m’était familière, comme si je venais tout juste d’en sortir. Ce tableau d’une femme nue, étendue sur un lit, cette poutre et ce paréo fleuri, tout était exactement comme dans mon tableau.

La vérité m’apparut alors, cet homme au chapeau, c’était moi.

copie d’élève (3)

Le tableau sous le bras, essoufflé après avoir monté en courant les marches de mon immeuble, j’entrai enfin dans l’atelier. Il me tardait d’admirer tranquillement ce tableau qui m’avait intrigué au point de me faire dépenser mes derniers francs. Le personnage central, avec son grand chapeau démodé et son regard perçant, me rappelait étrangement Edmond Gautier, célèbre peintre de la dernière décennie. Son succès fulgurant était à la mesure du mystère qui l’entourait. Je l’avais croisé autrefois sur les quais de la Seine, pendant qu’il regardait attentivement les tableaux des jeunes peintres, mais ces derniers temps il était devenu invisible.

Mon atelier était tellement désordonné que je ne sus où poser le tableau. La plupart de mes tableaux étaient entassés les uns sur les autres, mon chevalet était par terre, et mes pinceaux, salis de peinture, attendaient dans le lavabo d’être nettoyés. Et que dire de mon lit : il n’était pas fait, et mes vêtements de la veille y trainaient…
Je décidai d’installer l’œuvre sur le mur en face du lit, pour pouvoir la contempler avant de m’endormir. C’est alors qu’un phénomène étrange se produisit : l’homme du tableau me fit un clin d’oeil au moment où je l’accrochai au mur. Etait-ce vraiment possible? ou le dernier verre d’absinthe me jouait-il des tours? Ce qui venait de se passer était certes inexplicable, mais j’étais sûr d’avoir vu son oeil cligner.

Cette scène me décida d’aller me coucher. Néanmoins, la lumière de la pleine lune pénétrant dans la chambre m’empêchait de m’endormir. Le tic-tac perpétuel de l’horloge et le sifflement du vent ne faisaient qu’accroître mon angoisse.

Un craquement soudain me fit sursauter. Quelques secondes après, il y en eut un autre. Des sueurs froides se mirent à parcourir mon dos. Le bruit devint de plus en plus répétitif et je décidai alors de me lever, un pied de tabouret cassé à la main, et d’inspecter mon minuscule appartement. Je n’aperçus rien d’anormal, et j’en profitai pour admirer à nouveau le tableau. Mais ce que je remarquai dépassait les frontières de l’imagination : l’homme du tableau n’avait plus son chapeau. Avais-je donc perdu la raison? En me disant que c’était sans doute la fatigue, je retournai me coucher.
A peine installé dans le lit, j’entendis un cri strident. Cette fois-ci, mon regard se plaça directement sur le tableau, et ce que je vis me laissa tremblant et bouche bée. L’homme n’y était plus! J’en étais à présent persuadé, tous les bruits bizarres que j’avais entendus étaient liés à ce tableau.

Grande fut ma panique lorsque je me rendis compte d’un autre élément loufoque,  bien plus effrayant : mes tableaux destinés à la vente avaient également disparu! C’est alors que j’entendis un grincement de porte. Je me retournai vivement et vit l’homme du tableau, un grand sac à la main et un sourire moqueur au coin des lèvres, disparaître en une fraction de seconde.
Le visage pâle et le coeur battant à tout rompre, je m’aperçus tout d’un coup que je ne pouvais plus bouger mes doigts. Quelle horreur! Comment allais-je pouvoir continuer à peindre, et même à vivre? L’homme maléfique du tableau m’avait tout pris : mes jolis tableaux, mon gagne-pain, ma passion…

J’étais au bord de la syncope quand une idée saugrenue me traversa l’esprit : serait-il possible que le grand Edmond Gautier se fit connaître en volant le travail des jeunes peintres talentueux?